Ярмарка тщеславия

Спортом. То есть не лежу сонный в кресле, брюхо в шелухе от семечек, пиво и не кричу на телевизор. Обратная картинка выглядела бы смешней - крепкие и здоровые ребята в спортивной форме на диване и в кресле перед телевизором, смотрят, как по траве бегают одышливые толстяки в семейных трусах и грязных майках пиная мячик.
Личная жизнь "звёзд" (кино, поп и рок, теле и прочих) мне тоже до лампочки. Никогда не хотелось стать известным, то есть оказаться почти под микроскопом, когда масса народу лезут в твою жизнь не спросив разрешения. К "звёздам" лезут в штаны и декольте, обсуждают каждый чих. Кто сказал, что если ты видишь это лицо на экране и в печати чаще, чем собственную задницу в зеркале, то знаком с этим человеком и имеешь на него какие то права? Задавать ему вопросы о личной жизни, к примеру. Это не твоё дело, если только ты не родственник и то... Чёртов Интернет превратился из источника знаний в источник сплетен, а несчастные артисты в предмет обсуждения. Каждый шаг, каждый чих - словно они наши общие родственники или соседи. От нас не останется писем - только электронные. От нас останутся дневники - опять же не ручкой по бумаге, а сетевые. И что там будет? Рецепты, кошки, цветы и жаркие обсуждения очередной пластической операции той же Мадонны... Ничего для Вечности - кошки, еда, сплетни, удлинение носа...

Соскучился по дождям. И снился не просто дождь, а настоящий ливень и такой сильный, что брызги летели в окно и лицо было мокрым - пришлось закрыть окно, гроза с громом и молниями. И почему то вспомнился бывший начальник с которым надо будет встретиться, а его уже давно нет на этом свете - с 2006 года, а потому подобное обещание о встрече звучит очень двусмысленно. И вода в моих снах ничего хорошего не обещает, но часто верёвка - вервие простое и дождь снится потому, что хочется, чтобы хотя бы ночью наконец стало попрохладней. 

От общения с некоторыми особями в Сети растёт и крепнет подозрение, что под видом вакцины очень многим впрыснули нечто другое - средство разжижающее мозг, та же лоботомия, но при помощи какой то хитрой химии - ну не может весь мир так дружно поехать крышей! Слабонервным в "Одноклассники", к примеру, лучше не заходить, в дискуссии не вступать - и страшно, и тошно. Поэтому даже с близкими родственниками и старыми друзьями, как на минном поле - держимся проверенных участков, шаг в сторону и последствия непредсказуемы. Откуда это полезло? Что за трихины, предсказанные Фёдором Михайловичем Достоевским, массово заразили граждан, откуда столько агрессии и злобы против людей, которые им ничего не сделали? Может действительно вирус? Потому что не хочется думать, что любимый артист или артистка оказались вот этим, потеряли человеческий облик, а главное, что внутри у них давно сидело ЭТО и ты просто старался не замечать его, а тут вылезло, проявилось, как инфекция, когда ослаб иммунитет. Это в каком нибудь триллере и то тошнёхонько, а когда у близкого человека или любимого писателя или кинематографиста... Вдруг всё тёмное поднялось со дна на поверхность, вскипело, выплеснулось - как будто у давно одержимого все бесы проснулись сразу и началось... 

На редкость банально. Но... Когда помнишь, как посадил эту девочку к себе на колени (ей тогда был, наверное, годик), а про памперсы тогда и не слышали - в результате мне пришлось отдать мокрые брюки в стирку, а недавно, буквально несколько дней назад, у неё родился внук, который мне получается двоюродный внучатый племянник, понимаешь, что время, действительно, летит, блин. С бешенной скоростью. Бабушка новорожденного украинка по отцу и получается, что её внук - наполовину осетин, на другую русский и немного украинец. А его двоюродного дедушку мне однажды пришлось крепко держать за руку - ребёнок порывался убежать на все четыре стороны. Буквально. Я его тогда спросил куда он собрался и ребёнок показал пальцем: "Туда, туда и туда" на что я пожал плечами и сказал, что когда малыш решит вопрос с направлением - может бежать. Ребёнок принялся обдумывать проблему и мы пошли в одну сторону - куда надо, но руку его я не отпускал. Теперь у этого малыша есть свои малыши, но все они почти что на другом континенте на который мне пока что хода нет. Даже странно как то - оказаться примерно в том же положении, что и многие в прошлом веке. Вроде и город, в котором родился и жил, на месте, и дом, но возврата туда нет. Поэтому книги Тэффи, Аверченко, Набокова, Газданова читаются с немного иным чувством. Узнаёшь ситуации, людей, мысли... То есть совсем недавно можно было взять билет на самолёт и ничем не рискуя отправиться ТУДА повидать друзей и немногочисленную родню, но внезапно что-то изменилось. Снилось однажды, как прилетел к другу и почему то стою у окна на площадке лестницы в подъезде и не думаю подойти к его двери. Всё было очень реалистично - прохлада дерева подоконника, запах пыли и не думал, что сплю пока не попытался вспомнить, как попал в этот подъезд - мне пришлось бы решать много чисто бюрократических вопросов, потом билеты... И я понял, что сплю. Может быть кто-то успел заметить мой призрак в окне, но вряд ли - вид из окна мало походил на реальный вид из того самого окна и я поднялся наверх на лифте, которого в реальности не было, не стояло чемодана у ноги - словно я материализовался сразу на площадке. Иногда жаль, что я не попробовал тогда позвонить в дверь, а вдруг... 

Начал читать новое Стивена Кинга "Холи" (хотя буква "вав" в иврите может быть и "о" и "у") - начинается с пробежки некоего писателя, который оказывается в клетке, куда его поместили, заманив, два профессора и тоже писателя. Если Кинг опять про писателей-психов... Как то не хочется по новой - в конце кто-то тоже улетит на воробьях? Забавно, что Набоков не напишет про какую то жёлтую бабочку, а обязательно уточнит, что это был за мотылёк и хорошо если на латыни названия не приведёт с уточнением ареала обитания. Один из братьев Стругацких был японист, а другой астроном - в результате один из героев "Понедельник начинается в субботу" напевает песенку явно с какого то астрономического "капустника", а неформалы из "Флоры" в "Отягощённых злом" используют словечки из японского, а не английского языка. Ну а у Кинга во многих произведениях один из героев писатель. В одном из рассказов главный герой при помощи пишущей машинки изменил свою жизнь к лучшему - избавился от сына-оболтуса, нелюбимой жены и брата-алкаша. Другому пришлось повозиться, чтобы отправить в небытие своего же героя, который слишком активно принялся истреблять знакомых главного героя повести. В "Лангольерах" один из пассажиров писатель, в "Оно" один из главных героев стал писателем... У Чехова и Булгакова в произведениях хватает медиков. Что вижу - о том пою. Некий японский людоед написал и издал книгу любимых рецептов - вроде она стала бестселлером...