![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Entry tags:
Итак, Большое Попадалово
Сначала Ирка решила, что это кто-то из мастерской группы. Еще удивилась: как это им удалось такое забацать - свист, вихрь, молнии, спецэффекты прямо-таки голливудские. А потом появился этот пацан. Не очень антуражно, кстати, одетый: на ногах какие-то опорки, обмотки, на торсе - холщовая рубаха до колен, плащ вроде бурки мехом вовнутрь, и ко всему этому - камуфляжная куртка. Атас. Что он изображает воообще, какую эпоху? Еще и повязка эта через левый глаз... У нас же по "Ведьмаку" игра, кого он изображает? Весемира, что ли?
Ирка поправила прическу и приготовилась к отыгрышу.
Пока она рассматривала пацана, молнии погасли. Теперь поляну освещал только маленький костерок, и при его свете пацан стал казаться как-то даже старше... Ирка подошла ближе - да какой же это пацан? Ему лет двадцать пять, не меньше.
- Привет, - сказал он печальным голосом. - Во что играли? В хоббитов?
Он не из мастерской группы, поняла Ирка. Откуда он тогда? Цивил? В таких опорках? Неужели в какой-то из деревень ленинградской области до сих пор кто-то ходит в домотканой одежде и... армейских кирзачах?
- В "Час презрения", - ответила Ирка. - Это по "Ведьмаку".
- Этого... Скачковского?
- Сапковского.
- А он свою книгу до конца дописал?
- Ну, вроде да... - Ирка удивлялась с каждым словом все больше. - А у вас что... не продают?
- Не продают, - мрачно ответил парень. - Иди сюда, садись рядом. Нам до утра тут сидеть, а тебя эта шалька ни фига от холода не спасет.
- П...почему до утра? - Ирка почувствовала что-то недоброе, но приглашение охотно приняла: действительно, холодный ветер смело запустил лапы под антуражное платьице. Да, из китайского синтетического велюра, и что? Мы же не реконструкторы!
- Давай я тебе все неприятные новости сразу скажу, - вздохнул парень. - Зовут меня Борис...
- А что в этом неприятного, - улыбнулась Ирка, устраиваясь под буркой и согреваясь теплом костра спереди и молодого крепкого тела - сбоку. - Или тебе твое имя не нравится?
А он, кстати, очень даже ничего. Только повязку дурацкую с глаза снять, и... Ирка слегка потянула носом. У него что, предрассудки? Мужчина должен быть вонюч, свиреп и волосат? Ну ладно, от бурки несет кислятиной - овчина все-таки, но самому-то можно с мылом подружиться?
- Мне мое имя нравится, - сказал Борис со спокойствием человека, привыкшего говорить ближним гадости, но никакого удовольствия в этом не находящего. - А вот тебе сейчас много чего не понравится. Во-первых, ты попала в другой мир. Во-вторых, это не шутка, не мастерский сюрприз, не соседний полигон. Другой мир. Я сюда попал, по здешнему счету, три года назад. Ну, два с половиной. Нас тут таких еще несколько человек, сейчас - пятеро, ты - шестая. Потом еще кто-то появится. Портал, через который ты сюда попала, можно открыть в обратную сторону. Один раз в год тут как-то светила так сходятся-расходятся, магия-шмагия, в этом эльфы понимают, а я нет. Они могут в этот день открывать портал так, чтобы он работал обратно к нам, на Землю. Тебе не повезло немного - портал открывался месяц назад. Следующего ждать девять месяцев.
- Ага, - кивнула Ирка. - В этом все неприятности?
Ни фига себе мастера заморочились, подумала она. У кого-то неадекватные представления о том, как нужно отыгрывать "телепорт Чайки". Этот одноглазый, кстати, играет здорово - он даже напугал ее по-настоящему на каких-то пять-десять секунд...
- Неприятности еще не начались, - ухмыльнулся Борис. - Я ведь знаю, что ты думаешь. Ты думаешь, что эти ваши мастера над тобой так извратились. И еще полчаса будешь так думать. Ну, час. А потом все поймешь - и начнешь психовать. Ты застряла здесь на год, поняла? Тебя, кстати, зовут как?
- Ира. Ты же говорил - девять месяцев?
- В году - десять месяцев по... сорок, в общем, дней, - сказал Борис тем скучающим тоном, каким двоечникам объясняют, что Волга впадает в Каспийское море. - Ты потом выучишь их местные названия, а в переводе они означают - месяцы Правой руки и Левой. Ну, и называются по пальцам. Первый и последний месяц каждого сезона - короткий, в нем тридцать пять дней. Третий месяц - длинный, в нем сорок пять...
Ирка слушала вводную с большим интересом.
- ...а пока идет один год здесь, на земле проходят шесть лет. Вопросы есть?
Он так посмотрел искоса, что Ирка опять на миг поверила ему и испугалась. Нет, ну как играет, собака!
- И где вы все живете? - спросила Ирка.
- У нас тут хутор. Небольшой, но, в общем, есть все, что надо. Старшего зовут дядя Тимур. Работы дофигища, предупреждаю.
- Тимур и его команда, - Ирка хмыкнула.
- Ага, вроде того, - одноглазый Борис пошевелил угли, подбросил еще несколько веточек. Ирка заметила, что за обмотки у него засунут большой нож. - Называется хутор Большое Попадалово. Жить в принципе можно. Но трудно. Нам еще поперло со страшной силой, что Тимур - инженер-горняк, а Зара - врач. Ты, кстати, кто по профессии?
- Офис-менеджер, - Ирка постаралась кривой улыбкой замаскировать смущение. Сейчас уже никто на красивые ярлыки не попадался - все знали, что "офис-менеджер" на самом деле - простая секретарша. В конце концов, это временно, в тысячный раз сказала она себе.
- Менеджер - это фигово, - без обиняков сказал Борис. - Нам бы ветеринара.
И в этот момент стало светлее.
Ирка оглянулась - и увидела, что над горами взошла луна.
Над ГОРАМИ? Какими горами? Откуда здесь горы, мама?!!
Она перевела взгляд на Бориса, потом опять на луну, издевательски четко прорисовывающую серебром контуры покатых вершин, и снова на Бориса...
В его единственном глазу не промелькнуло и тени насмешки. Наоборот, он смотрел на Ирку с большой жалостью.
- Пробило, да?
Нет, сказала себе Ирка. Нет, нет, нет. Это розыгрыш. Это дурацкая шутка. Спецэффекты. Наведенная галлюцинация. Нет, нет, такого не бывает. МАМА!
Она отшатнулась от Бориса, вскочила, чуть не угодила ногами в костер, нелепо метнулась обратно в круг стоячих камней, пребольно ушиблась об один из них, сделала енсколько нелепых оборотов вокрйг своей оси... Домой! Я хочу домой, пусть эта штука сработает! Ну пожалуйста!
- Через девять месяцев, - проговорил Борис.
Холод снова обрадовался возможности пощипать ее за голые плечи и лодыжки.
- Выпьешь? - Борис добыл из-за пазухи плоскую армейскую флягу.
- Ашшш... шшшто здесь? - стуча зубами, Ирка вернулась к нему, под крыло бурки.
- Самогон, - сказал он. - Очень классный, между прочим. Через угли процеженный. Только не напивайся, нам завтра полдня шагать.
Ирка пригубила, закашлялась, задохнулась....
Потом глотнула еще...
Когда на небо всплыла пузырем вторая луна - она встретила ее совершенно спокойно. А еще через минуту уснула, прижимаясь к немытому Борису...
Ирка поправила прическу и приготовилась к отыгрышу.
Пока она рассматривала пацана, молнии погасли. Теперь поляну освещал только маленький костерок, и при его свете пацан стал казаться как-то даже старше... Ирка подошла ближе - да какой же это пацан? Ему лет двадцать пять, не меньше.
- Привет, - сказал он печальным голосом. - Во что играли? В хоббитов?
Он не из мастерской группы, поняла Ирка. Откуда он тогда? Цивил? В таких опорках? Неужели в какой-то из деревень ленинградской области до сих пор кто-то ходит в домотканой одежде и... армейских кирзачах?
- В "Час презрения", - ответила Ирка. - Это по "Ведьмаку".
- Этого... Скачковского?
- Сапковского.
- А он свою книгу до конца дописал?
- Ну, вроде да... - Ирка удивлялась с каждым словом все больше. - А у вас что... не продают?
- Не продают, - мрачно ответил парень. - Иди сюда, садись рядом. Нам до утра тут сидеть, а тебя эта шалька ни фига от холода не спасет.
- П...почему до утра? - Ирка почувствовала что-то недоброе, но приглашение охотно приняла: действительно, холодный ветер смело запустил лапы под антуражное платьице. Да, из китайского синтетического велюра, и что? Мы же не реконструкторы!
- Давай я тебе все неприятные новости сразу скажу, - вздохнул парень. - Зовут меня Борис...
- А что в этом неприятного, - улыбнулась Ирка, устраиваясь под буркой и согреваясь теплом костра спереди и молодого крепкого тела - сбоку. - Или тебе твое имя не нравится?
А он, кстати, очень даже ничего. Только повязку дурацкую с глаза снять, и... Ирка слегка потянула носом. У него что, предрассудки? Мужчина должен быть вонюч, свиреп и волосат? Ну ладно, от бурки несет кислятиной - овчина все-таки, но самому-то можно с мылом подружиться?
- Мне мое имя нравится, - сказал Борис со спокойствием человека, привыкшего говорить ближним гадости, но никакого удовольствия в этом не находящего. - А вот тебе сейчас много чего не понравится. Во-первых, ты попала в другой мир. Во-вторых, это не шутка, не мастерский сюрприз, не соседний полигон. Другой мир. Я сюда попал, по здешнему счету, три года назад. Ну, два с половиной. Нас тут таких еще несколько человек, сейчас - пятеро, ты - шестая. Потом еще кто-то появится. Портал, через который ты сюда попала, можно открыть в обратную сторону. Один раз в год тут как-то светила так сходятся-расходятся, магия-шмагия, в этом эльфы понимают, а я нет. Они могут в этот день открывать портал так, чтобы он работал обратно к нам, на Землю. Тебе не повезло немного - портал открывался месяц назад. Следующего ждать девять месяцев.
- Ага, - кивнула Ирка. - В этом все неприятности?
Ни фига себе мастера заморочились, подумала она. У кого-то неадекватные представления о том, как нужно отыгрывать "телепорт Чайки". Этот одноглазый, кстати, играет здорово - он даже напугал ее по-настоящему на каких-то пять-десять секунд...
- Неприятности еще не начались, - ухмыльнулся Борис. - Я ведь знаю, что ты думаешь. Ты думаешь, что эти ваши мастера над тобой так извратились. И еще полчаса будешь так думать. Ну, час. А потом все поймешь - и начнешь психовать. Ты застряла здесь на год, поняла? Тебя, кстати, зовут как?
- Ира. Ты же говорил - девять месяцев?
- В году - десять месяцев по... сорок, в общем, дней, - сказал Борис тем скучающим тоном, каким двоечникам объясняют, что Волга впадает в Каспийское море. - Ты потом выучишь их местные названия, а в переводе они означают - месяцы Правой руки и Левой. Ну, и называются по пальцам. Первый и последний месяц каждого сезона - короткий, в нем тридцать пять дней. Третий месяц - длинный, в нем сорок пять...
Ирка слушала вводную с большим интересом.
- ...а пока идет один год здесь, на земле проходят шесть лет. Вопросы есть?
Он так посмотрел искоса, что Ирка опять на миг поверила ему и испугалась. Нет, ну как играет, собака!
- И где вы все живете? - спросила Ирка.
- У нас тут хутор. Небольшой, но, в общем, есть все, что надо. Старшего зовут дядя Тимур. Работы дофигища, предупреждаю.
- Тимур и его команда, - Ирка хмыкнула.
- Ага, вроде того, - одноглазый Борис пошевелил угли, подбросил еще несколько веточек. Ирка заметила, что за обмотки у него засунут большой нож. - Называется хутор Большое Попадалово. Жить в принципе можно. Но трудно. Нам еще поперло со страшной силой, что Тимур - инженер-горняк, а Зара - врач. Ты, кстати, кто по профессии?
- Офис-менеджер, - Ирка постаралась кривой улыбкой замаскировать смущение. Сейчас уже никто на красивые ярлыки не попадался - все знали, что "офис-менеджер" на самом деле - простая секретарша. В конце концов, это временно, в тысячный раз сказала она себе.
- Менеджер - это фигово, - без обиняков сказал Борис. - Нам бы ветеринара.
И в этот момент стало светлее.
Ирка оглянулась - и увидела, что над горами взошла луна.
Над ГОРАМИ? Какими горами? Откуда здесь горы, мама?!!
Она перевела взгляд на Бориса, потом опять на луну, издевательски четко прорисовывающую серебром контуры покатых вершин, и снова на Бориса...
В его единственном глазу не промелькнуло и тени насмешки. Наоборот, он смотрел на Ирку с большой жалостью.
- Пробило, да?
Нет, сказала себе Ирка. Нет, нет, нет. Это розыгрыш. Это дурацкая шутка. Спецэффекты. Наведенная галлюцинация. Нет, нет, такого не бывает. МАМА!
Она отшатнулась от Бориса, вскочила, чуть не угодила ногами в костер, нелепо метнулась обратно в круг стоячих камней, пребольно ушиблась об один из них, сделала енсколько нелепых оборотов вокрйг своей оси... Домой! Я хочу домой, пусть эта штука сработает! Ну пожалуйста!
- Через девять месяцев, - проговорил Борис.
Холод снова обрадовался возможности пощипать ее за голые плечи и лодыжки.
- Выпьешь? - Борис добыл из-за пазухи плоскую армейскую флягу.
- Ашшш... шшшто здесь? - стуча зубами, Ирка вернулась к нему, под крыло бурки.
- Самогон, - сказал он. - Очень классный, между прочим. Через угли процеженный. Только не напивайся, нам завтра полдня шагать.
Ирка пригубила, закашлялась, задохнулась....
Потом глотнула еще...
Когда на небо всплыла пузырем вторая луна - она встретила ее совершенно спокойно. А еще через минуту уснула, прижимаясь к немытому Борису...
no subject
Она, офис-менеджер, дисциплинированная девочка? Сдержанная, привыкшая быстро разруливать конфликты, собирать и работать с информацией из разных источников? Э-э... знающая возможности своего организма?
Ой, а мир-то, небось, без контрацепции! Вот засада! Надо быть очень, очень разумной и осторожной :-))