![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Те дни и весь тот год породили много сильной поэзии. Но вот это пока остается лучшим.
Я – мальчик.
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове – Калашников.
Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль девочка-врач в халатике не спасла меня…
Я – девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моём городке по небу летят журавлики
И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела,
Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере…
Я – мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
Звоню на войну я сыночке по мобильному.
Дитя не берёт! Приедет, − огрею веником!
«Его отпевают», − слышу ответ священника…
Я – батюшка.
Я собор свой открыл под госпиталь
И сам в нём служу медбратом, помилуй Господи!
Слова для души, что чреву – пуд каши гречневой:
За это крестил поэта я, пусть и грешен он...
Я – просто поэт.
Я тоже стою под пулями.
Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,
Но всё ж не настолько, чтобы бояться красного:
Нужнее стихов сегодня – мешки с лекарствами…
Я – старый аптекарь.
Мне бы – давно на пенсию:
Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями.
Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы:
Начальник, пришли термальной воды для Родины!
Я – Родина.
Я ребёнок − и сплю калачиком.
Назначенный государством, ко мне палач идёт,
Из недр моих вырыв мрамор себе на логово:
Налоговой сдал налог он, но Богу – Богово.
Я – Бог.
И я тоже − Папа. Сынок Мой Ласковый
У дауна в классе детский отнял Калашников.
Сказал, мол: «Ни-ни!» − и прыгнул без парашютика…
Спи, золотко.
Спи, Мой Мальчик.
Я Воскрешу Тебя.
Евгения Бильченко, 21 февраля 2014 г. Киев
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове – Калашников.
Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль девочка-врач в халатике не спасла меня…
Я – девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моём городке по небу летят журавлики
И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела,
Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере…
Я – мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
Звоню на войну я сыночке по мобильному.
Дитя не берёт! Приедет, − огрею веником!
«Его отпевают», − слышу ответ священника…
Я – батюшка.
Я собор свой открыл под госпиталь
И сам в нём служу медбратом, помилуй Господи!
Слова для души, что чреву – пуд каши гречневой:
За это крестил поэта я, пусть и грешен он...
Я – просто поэт.
Я тоже стою под пулями.
Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,
Но всё ж не настолько, чтобы бояться красного:
Нужнее стихов сегодня – мешки с лекарствами…
Я – старый аптекарь.
Мне бы – давно на пенсию:
Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями.
Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы:
Начальник, пришли термальной воды для Родины!
Я – Родина.
Я ребёнок − и сплю калачиком.
Назначенный государством, ко мне палач идёт,
Из недр моих вырыв мрамор себе на логово:
Налоговой сдал налог он, но Богу – Богово.
Я – Бог.
И я тоже − Папа. Сынок Мой Ласковый
У дауна в классе детский отнял Калашников.
Сказал, мол: «Ни-ни!» − и прыгнул без парашютика…
Спи, золотко.
Спи, Мой Мальчик.
Я Воскрешу Тебя.
Евгения Бильченко, 21 февраля 2014 г. Киев
no subject
no subject
Я их до сих пор без слез читать не могу.
no subject
no subject
Хто я?
Я - хлопчик.
Я сплю, згорнувшись в труні калачиком.
І сниться мені футбол. В голові - Калашников.
Невчасно мені судилось від вас відчалити!
Жаль, братці, дівчатко-лікар не відкачало...
Я - дівчинка-лікар.
Я в шию смертельно поранена.
В моєму містечку по небу летять журавлики
І глушать Wi-Fi, щоб мама моя не бачила,
як в Твітері я востаннє пишу "до побачення"...
Я - мама.
Я, витерши фартухом свої руки намилені,
Дзвоню на війну на мобілку синові милому.
Дитя не бере! Приїде - провчу його віником!
Та каже священик: "Йому вже не до мобільника"...
Я - священик.
Я храм свій віддав під госпіталь,
Я сам у ньому медбратом, помилуй Господи!
Слова для душі теж саме, що вбогому - милостиня,
Тому я поета хрестив, щоб йому простилося...
Я - просто поет.
Я тАкож стою під кулями.
Кишка хоч тонка, як лірика Ахмадуліної,
Та все ж не настільки,
Аби від крові сіпатись.
Сьогодні не вірші потрібні - мішкі із ліками...
Я - літній аптекар.
Мені б на спочинок заслужений:
Сидіти б удома при телевізорі знуджено.
Та бракне масок, бинти і вата скінчилися:
Води термальної дай Батьківщині, змилуйся!
Я - Батьківщина.
Дитина я - сплю калачиком.
До мене вже кат іде, "правосуддям" призначений,
Із надр моїх добуває, що видерти зможе:
податок віддав податковій, та Богові - Боже.
Я - Бог.
Я Батько також. Мій Син іграшкового
Калашникова забрав у дуркА під школою.
І пальчиком пригрозив, і вниз стрибнув без парашутика...
Спи, золотко.
Спи, Мій Хлопчику.
Я Воскрешу тебе.
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
Вот что пишут те, кто против Майдана:
Год настал две тысячи пятнадцать...
В Украине тишь да благодать,
"Металист" вдруг выиграл у "Лацио"
Повод есть фанатам погулять.
И фанатам бокса перемога -
Победил нокаутом Кличко,
Он боксер пока что, слава Богу
И не мэр столицы, ни за что.
Нету ни укропа, и ни ваты,
Нет в Одессе взрывов партизан,
И в квартале девяносто пятом
Тролят потихонечку львовян.
Гривна твёрда, шелесту внимая
Белорусских с русскими рублей,
Нет совсем войны в Донбасском крае,
И в Крыму нет клятых москалей.
Скоро на свободу Тимошенко...
Скоро будут выборы. Пока
Яценюк судачит с Порошенко
Как они прокатят Янука.
И святой Владимир с райской дали
Ниспошлет всех благ для киевлян:
"Как прекрасно, что вы разогнали
Год назад безумный тот майдан!"
Революция-Кронос опять пожирает своих детей. Печалька.
no subject
no subject