Просто меня второй раз подряд убивает мелкотравчатость нападки, я опять не могу это примирить с тем Могултаем, которого знаю. Я прекрасно знаю могултаеву точку зрения, мы по переписке обменивались такими плюхами - будь здрав, Макбет... А здесь он - как пародия на самого себя. Как и в том стихе по Честертону. Он больше не видит в нас честных противиков, с которыми можно скрестить меч - он видит каких-то злобных толстяков, которым нужно втыкать шпильки в зад, а меч - это они не заработали.

А второе - я, работая над ПТСР, все-таки очень многое пропустила через сердце. И думать о том, что вот пока Берен терял всех и бился один до последнего издыхания, пока Хурин страдал под пытками, пока Финдуилас прибивали копьем к дереву - кто-то сидел, потирая руки и напевал: режьте друг друга, я потом все загребу - мне неприятно. И неприятно думать, что этот кто-то - герой Могултая. И что Могултай с ним внутренне солидарен. Умаляется человек, сходит на нет - хотелось бы мне ошибиться, но все же...